Yo los quiero, pero

por Adriana Battu

Muchachos, yo pensaría seriamente en la posibilidad de hacerse castrar. ¿O no se dan cuenta el tiempo que perdieron correteando atrás de las polacas pantorrilludas (como dijo mr. u), las austríacas inmaculadas, las lituanas que les sacaban dos cabezas? Daban un poco de lástima. Yo los quiero, pero francamente ir hasta Cambridge, todo pago por ongs, todo organizado en pos de la estimulación de las conexiones cerebrales del conocimiento, para que ustedes anularan la circulación de la sangre en la cabeza y lograran sólo obedecer a la pequeña testa del sr. de abajo. Una lástima.

Y encima no embocaron una. Perdón que los deschave, pero igual ya lo confesó mr. u. Porque si me decís que se la pasaron de gran follaje interracial, todavía. Ahí garpa el asunto. Pero no. Era verlos con cara de perros tristes, embrutecidos por el tanque lleno, como dice mi hermanito. Y pareciera que no desfilaron ante sus vistas y oídos los mejores escritores británicos vivos. No escucharon a los editores que hablaron del futuro incierto de la edición, no aprovecharon para intercambiar algunas ideas, influencias, posibilidades de publicación. No. Los señores querían intercambiar fluídos.

Y esto no lo digo desde mi baja libido, ni nada así. Yo -después de la oferta concreta y rechazada del traductor italiano (que acepto que no era Alain Delon, pero tenía todos los dientes)- fui la que más cerca estuvo de hacer "la bestia de dos espaldas". La metáfora es de Shakespeare, que también anduvo por ahí firmando autógrafos. Se lo perdieron, muchachos. La próxima mejor vayan a este resort, la van a pasar bomba y nadie les va a poder decir que no es un programa literario, porque debe ser como estar metido una semana dentro de una novela de Houellebecq.