Llegada de un jaguar a la tranquera

Desde que el staff del Sr. de Abajo llegó a USA, no paró de oír gente hablando en castellano. Primero las azafatas de American Airlines, bastante bien. Después el negro de la aduana, que claramente no era hispano, dispersaba a la gente por las distintas filas, arengaba en inglés, movilizaba con los brazos y al final, harto, gritó “Rápidou!” con muchas erres y para que lo entendiéramos. A la noche, en Chicago la dueña del bar le daba indicaciones a un mozo “Jousé (José) limpia por fabour bajo aqueia mesa, somebody spilled ketchup”. En otro bar sonaba Celia Cruz cantando los versos de Martí “…para el amigo sicero que me da su mano franca…”. Y una cajera: “Where are you from? Argentina. Ah, yo soy Colombiana”. Y la mucama del hotel, con un ojo blanco y ciego, y…. (la lista sigue).

Casi podríamos haber venido hablando castellano todo el camino y seguir hablando castellano acá y hacernos entender. En Miami ya parece la primera lengua. En Chicago, no tanto, pero se oye bastante. Se hace evidente el poder expansivo del castellano. Algunos americanos podrán resistirse, como ese juez que acusó de abusadora a la niñera por hablarle en castellano a su hija y "condenarla así a ser mucama de por vida". Pero la mano que mece la cuna gobierna el mundo. Dentro de dos generaciones Estados Unidos va a ser bilingüe. No cabe duda. Algo avanza lentamente. A pesar del frío polar que parece querer empujar las vocales castizas de vuelta al sur. Algo avanza, se mete en la vida, en los rincones, en el sueño de las anglo-conciencias. Hace unas semanas un jaguar se comió a su cuidadora en un zoológico de Denver. El jaguar se llamaba Jorge.